Turbidity.

Para nada necesito todo el odio del mundo, y mucho menos el amor.
Necesito que el calor sea más intenso, aun no lo noto dentro. A dónde quedaron los pajaros de papel. Tengo un  mapa en la cabeza, con esa linea roja discontinua y una equis algo desgastada.
Parece mentira que aun tenga sueño, pero ahora soy consciente de que no es cansancio es anhelo de sueños. Sueños de cielo. Sueños de rosas blancas. Sueños de aceras mojadas. Sueños de helados de vainilla y trozos de chocolate. Sueños de tiempo. Sueños de la estratosfera. Sueños de los sueños que aparecen en las bocas de los metros. Sueños de los abrigos beige. Sueños de paraguas rojos. Y sueños de frases contenidas.
Necesito lluvia liviana con truenos ensordecedores. Lluvia de la antigua. De la que cae en blanco y negro. Lluvia fea, irregular. Lluvia sencilla, que muestra al mundo tal y como es, y nadie sabe. Gotas de agua. Borrones en las letras. Chasquidos en las rendijas. Atrasos en los relojes. Sonrisas mojadas. Sombras en el aeródromo.
Necesito oscuridad en la noche. Espasmos de luz, pero solo éso. Incredulidad en las autopistas. Fallos en el vacío. Carreras en la desorientación. Folios no blancos. Persianas de madera barnizada desnudas. Mares calmados pues no hay quién los observe volar.
Claridad nula, predicción nítida.

Attempt I.

La fragilidad de la copa de cristal fino es el único atisbo de incomodidad, si bien la casa no estuviese tan desierta. Calor sobrecogedor, sin llegar a abrumar. Raro queda todo el frío de las pisadas de la nieve. La brisa se detiene y la madera se siente orgullosa. Nuevo parece todo lo de la estancia, desgastado de tanto observarlo. Blancura desaparecida, novedad y arrugas. Vaya entusiasmo. Crujidos que tienen ya hasta notas propias. Es todo un pentagrama que flota levemente. Chas.
Rugosidad que da un toque inusual e informal, dejando atrás historias mal contadas. Obvio es el olor mezclado. Suficiente abono y pocas limpiezas. Se fusionan bien. Irrita levemente, creando el cosquilleo que se añora.
Clic. Luz. Todo se desmorona. Palidez blancuzca. Blanco roto. Pesadez que rodea lo poco que queda. Las mudanzas para nada les sirvieron en aquellos años. Al menos se puede bailar sin esquinas peligrosas.
Nada de sustos. Nada de recuerdos. Nada de escalofríos.
Marcos que ya no soportan madera que se cierra con estruendos. Cristales que ya no transmiten seguridad y armonía. Los reflejos están prohibidos.
Museo de recuerdos que con vidrieras de polvo te muestra lo que un día fue el infinito.

Miles de partículas de cristal cubren el suelo y un ensordecedor ruido de la puerta principal, la única que se había mantenido en pie, hasta el momento.

Faith.

Es como lucha por mi y te juro que te mataré.
Es como bebe lo que quieras si me invitas a un cigarro.
Es como no tolero que critiques lo que no sientes.
Es como la vida fluye incluso cuando hay sequía.
Es como entiende cómo me siento pues tú no me lo has creado.
Es como mírame si no te atreves a decírmelo.
Es como jamás entenderé el significado de nunca.