Día de fin de año.

Mi odio por las palabras me consume. Por su limitación, por su impotencia, por la ausencia de equis.
La contradicción me domina, y las palabras, lejos de ayudar a defenderme, se vuelven contra mi, en un último intento de supervivencia. Quedando lista para la destrucción.

Me metería hasta el resquicio más profundo, aunque, quién sabe, quizás no llegará a doblar la esquina en dirección al callejón sin salida. Podría embeber, esnifar, delirar, recrudecer, corromper. Podría ser preeminencia, humo. Y luego escaparía hasta lo más puro del centro y de la corteza. Hasta donde no llegara mi nombre y mis pensamientos mermaran. Me destruiría, me consumiría. Me enajenaría en todos los posibles ámbitos que conlleve el infinitivo. Desaparecería en la más terrible incertidumbre de la claridad y en lo abstracto de la obviedad.
Volvería. Muros blancos. Todo lo que se espera en lo que no. Asumiría las posibilidades del recuerdo, pero volvería. Nulidad. No habría pedido incógnitas, no las reclamaría. "Cambio de letras en la bitácora". No tendría. Podría ser. Soportaría, sin roce, quizás, lo que supondría. Suposiciones que pulularían, al igual que las preguntas. Preguntas que, ingenuas de ellas, no tendrían respuesta.
O quizás sí. Los muros blancos siempre podrían ser pintados.

Voy a empezar aquí.

Symphony No. 6, 4th Movement — Ludwig Van Beethoven.

¿Y cómo lo hago? ¿Cómo y dónde? ¿Cómo pienso con claridad si ya no hay verdad, realidad o seguridad para mi? Las he perdido, porque las que me rodeaban ya no me satisface mirarlas. Me siento incómoda en el entorno, insaciable, insatisfecha. Me resultan difícilmente comprensibles ciertas situaciones, acciones y pensamientos. Mi comprensión está abordando los más inhóspitos lugares y poniéndose a prueba en un sin fin de ocasiones. Mis ojos tratan de no cerrarse, se esfuerzan en percibir, en captar la vida.
Y hay algo que me rodea la mente y me ayuda a elegir, quizás sea la esencia. Pero no la deduzco, no la concreto. ¿Qué significa? ¿Qué no tiene una forma determinada? ¿Que tan sólo tengo que sentirla? ¿Saber que es ello lo que soy?
Basta, Beethoven.
Basta, Niezstche
Basta, Wittgenstein.
Basta, amanecer.
Pero, ¿qué estoy diciendo? No puedo detenerlo, es esto lo que he de hacer. Expandirme. Cambiar. Conocer. Y, si explotase, reconstruirme. Oh, qué gran verbo.
Admiro cómo suena Für Elise y las tonalidades del sol, y, por supuesto, todo lo que su apreciación conlleva, en todos los ámbitos.
Me aturrulle la inmensa realidad, pero así deseo que sea. Quiero realidad, experiencia, conocimiento, arte, perspectivas, sensaciones, deducciones, palabras, sentimientos, letras, sonidos, visiones, ideas.

Y, aun así, se me escapa tanto.

Weather of a killing kind — The tallest man on earth

He pasado mucho frío.
He observado a un hombre vestido con jersey rojo y pantalones de pana oscuros balbucear mirando hacia la acera el infinito de sus pensamientos junto a una mesa de madera a juego con la silla y la única compañía de un paquete de cigarrillos. Y he vislumbrado en su mirada el mayor atisbo de cordura en comparación a cuanto había a su alrededor.
¿Buscas palabras para encontrar respuestas? A pesar de que las palabras no son más que conjuntos de preguntas articuladas. En realidad, buscas esquinas en los océanos, los que allanan tu mente y te inundan por dentro. Te sumerges en tus oscuridades que son de ese tono azul que tanto admiro. Una tonalidad que no puede describirse si no se observa, y que no se observa si no se admira.
No voy a perderme porque tú no me encuentres.
Escuchando Ashes and wine, me he preguntado por qué queremos ser invencibles. Por qué tememos la debilidad. Por qué nos aterroriza la desintegración. Como si existiese algo mejor que reconstruirse de nuevo. Una ansiedad apática por conseguir algo que no nos satisface al final. Nos mueve una necesidad terrible de no ser conscientes. Hemos vuelto a la supervivencia, una supervivencia que se nos escapa si nos detenemos y pensamos. Tenemos prisa por encontrar la juventud. Pero somos extraños para nosotros mismos, desconocidos atados; por lo que no somos capaces de buscarla en nuestro interior. Nuestra esencia, que se ha ahogado, no nos reconoce.
Jamás se volverá a usar la primera persona del plural en estas oraciones.

No está en nosotros, nunca lo ha estado. Está en nosotros, siempre lo ha estado.
Es el subconsciente quien crea la duda, la perspectiva. Traiciona a la vida, inconsciente de su propio poder. Pero qué es realmente cierto o falso cuando existe la relatividad, qué es real cuando existe el símbolo, qué es simbólico cuando únicamente existimos.
La mente lo renueva cada vez que ello regresa a tu mente. Es un pensamiento nuevo en este instante. Es el aquí y ahora. Lo nuevo tiene la cualidad del estímulo, y éste es innegable e intangible. Porque los estímulos no se construyen, y las sensaciones no se preceden.
Esto no nos pertenece, nuestra dependencia es vital, tan vital que ni siquiera la apreciamos. Pero está ahí, escondida en los escalofríos automáticos, en el sonido del fuego, en la electricidad entre pieles, en nuestra opacidad.
Quizá el otoño tenga un efecto inicuo, una onda sugestiva que solo se aprecia en los poros de la piel, aunque tal vez dicha porosidad sea permutable al interior, a la parte tangible.

Tome estas palabras como viva imagen y ejemplo de lo que aparentan, su tinta parece marcar una línea, pero su mente creadora es vorágine cual la suya, incierta en su verdad, segura en su inseguridad.

Thawing.

Equivoquémonos.
Vamos a estar aquí para no quedarnos. Vamos a hacerlo mal. Vamos a jugar al escondite. Vamos a andar sobre la nieve. Vamos a taparnos con bufandas. Vamos a abrir la tapa. Vamos a dejarlo, dejarlo ir, dejarlo estar, dejarlo arder, dejarlo estallar.
Vamos a hacerlo mal. Vamos a quemarnos. Vamos a dejar que el vaho intente atraparlo. Vamos a notar el frío en el crujir de los dedos. Vamos a dejar que nos invada, que se cuele por los bajos del patalón. Vamos a dejar que nos hierva la frente. Vamos a dejar que la nariz se sonroje. Vamos a hacerle forzarse, indirectamente inconsciente. Vamos a mojarnos los labios con su textura. Vamos a permitirle que nos rodee.
Vamos a dejar que se evapore, todo él, todo lo nuestro. Vamos a desdibujar la línea de su cordura y su ensueño. Vamos a hacerle creer que envejecemos, que no nos delate nuestra juventud, que también sea efímero el invierno.

-¿No vas a volver, verdad?
-Nunca he estado.